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海是什么？海是一个徜徉的梦，没有起点，也没有终点。
*** 起点 怎么会没有起点？ 是摇篮中的啼哭？是第一次的孑然一身？还是第一次用手指捕捉着梦，那么地让梦从他的手指间浸润开来。当有什么不和谐的东西竟然敢上前打扰，他斩钉截铁：去他妈的规矩。但那算起点吗？没有人和他说过：我们现在开始做些什么，然后你这么这会得到什么。他的手碰到了他的梦，如此而已。 *** 梦中的第一朵花，落了 我痴迷一个人在一个地方如履平地，当别人大晕其浪的时候，他知道自己该去哪里，该怎么用真正的风浪去粉碎那样想叫你不快的东西，就那么融化在只有你能够呆的地方，何所由？何加焉？那不止是花儿的坠落，而是怒放，怒放于在这天风浩荡，怒放在这静静的风浪间。 *** 花就像梦一样多，一样轻，一样碎 我一直比较讨厌跳舞，不过就是穿着认真剪坏的衣服，在认真弹糟的音乐里，尽量不要去，或者去踩人家的脚。要有，还不如象《滚滚红尘》里那种：我抱着她，她踩在我的脚背上，然后相拥着来到阳台上，她的头发和睡袍一样，搭在我的肩上，总之，很胡来的那种。 就像他。 管他是衣香鬓影，管他是混着苹果的清香还是汗味，管他别人听得有多入神，管他别人瞬间就只留给他满地的碎屑。他随手唤醒些什么，随手又把些地方往心里赶得再深一点。也许就在那时，他成功地忘记了海。忘记了天地间有那么多值得忧虑的事情，那么“重要”的事情。他只是自顾自的，自顾自的。压不住的前尘往事，五味杂陈的浮世沧桑，弹指之间，就那么涌上心头，然后又一个弹指之间，就那么随着浪儿无影无踪。 *** 一夜风雨声 看着那个黑人（原谅我本来想用那个n当头的词，因为他真不怎么样）得意洋洋地炫耀自己的戒指，我就觉得他输定了。“为什么要比，怎么比。”遗世独立的他自然不明白，这个世上很多蠢人总怕别人忘记他有多蠢，总得忙忙碌碌地干得什么，免得人家误会他竟然已经不那么蠢。 管他哪，这一刻总要来的，就如花总要开，总要开得热闹。 《平安夜》是什么，那是一个随手拾起的梦。弹一摸一样的曲子是什么，那是告诉那家伙这个梦我早就知道。但那个只知道弹得有多快的人显然被别人的梦猪油蒙了心，要知道，那很多可只是春梦。 于是，在最强地方他伸出手去，就那么把那个人的梦一寸寸地折断，就像缓慢地把对方的獠牙咬碎，因为，反正显然那个人不配有梦。 *** 隔着梦的梦 柔情似水。我常想，柔情为什么会象水。我又想，水是什么？水是柔情。 水是冰凉的，没有重量，没有形状，可以流向任何地方，但除非被蒸发，其实又无法在任何地方留下来，也许是因为：她没有起点？也没有终点？但水总有两端，一面有他，一面有她，总是有，总是也有什么隔着。隔着什么，他看着她，似乎看着自己，早就该认识她？海天之间，幽幽远远。叹息从手指流出，轻轻地凝结起来。他就这么被自己吓了一跳，不止是梦和他分离了，而是梦从隔着的那个梦中间走了过来，平生第一次。 虽然那个时候，他远不知道，在这一生，这也是仅有的一次。 *** 梦碎了吗？ 一个吻厉害，还是六吨的炸药厉害？对其他的我不知道，但我愚蠢地相信，对一个梦而言，还是一个吻破坏力更巨大一点，更彻底一点，更持久一点，都那么厉害一点。 当唱片终于沙沙作响，当老友离他而去：“什么事？晕船浪？”他带着没有人记得的梦缓缓从黑处走来，似乎想确定下，是否能真的存在一下，上一次岸？让，让更多的人知道这个梦真的有过？ 时光可以重来。 音乐可以重来。 梦也可以重来。 她也可以重来。 但何必重来。 于是，我和他一起想：去他妈的知道。 当一切海归海，浪归浪，当梦早在那个吻里粉碎的以后，六吨的炸药，不知道多少吨的碎片，去他妈的，最后一次。 “可以给我看看尽头吗？”他当然不知道，因为他没有起点，也没有终点。 可，你觉得你有吗？ |
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